Siegertexte

Christian Steinbacher - Siegertext 2010

KAUM KONZERTANTE KONZENTRATE
(nicht mal ein Weiterreichspiel, kaum Gewicht)

Wie viele Nerven hat der Mensch?
Dreihundertfünfundsechzig, sagt man.
Das Nadelkissen stöhnt bereits.
Akupunkteure harren unser.

 Da, heut spielt das Monster lieblich
 was hohl ist, läuft mal weit, mal eng
 brühwarm speist kein Blick sich bieder
 schlägt auf Schalotten ein alsbald
 Innereien schrumpfen, kippen
 was Handgepäck? – Besteck genügt
 nagt man dann an Paritäten
 das Straucheln gibt uns frei die Sicht
 Schlackern weist auf ein Befinden
10 macht auf Organe dein Gedeih

 Schwager, schwipp dich durch zur Reblaus
 viel zu pikant, pikiert sich die
 parataktisch klimpern Knochen
 spießt sich Verhängnis mit Geweih
 möcht dein Klöppeln nicht veräppeln
 Schmauch auch den Vogelbauer ziert
 auf der Kippe steht solch Schnippen
 in freiem Fall hebt sich die Haut
 Überständiges gibt aus gern
20 sein Senkel gibt die Kupplung frei

 die Masseuse mag uns beknien
 Verwachsung stottert Zündstoff ab
 vor dem Zahnrad Seide zappelt
 Verborgtes steck ich uns nicht zu
 keiner mag jedoch nur Zucker
 die Niere schrumpft, die Niere kippt
 Trümpfe spielen auf entbehrlich
 ins lange Eck dies Pendel tickt
 lauter Riegel, doch kein Bruchstück
30 es bringt die Masern auf den Punkt

 hinstellt rasch was die Benennung
 Geleit erhebe den Befund
 sabbernd grast vorm Fall die Pflege
 Kartuschen wackeln bei Kontakt
 kommst dem Lausen ins Gehege
 räumst Möglichkeiten in den Pfad
 nur kein Wert, ich halt mich doch nicht
 vorm Kehricht währt die Glut so fern
 bockt dein Sessellift noch immer
40 dem Schwatzmeister gerät Applaus

 wer möcht flüchten vor solch Sirup
 Entmarkung neigt zur Form des Herds
 brüsten Blusen sich vor Bürsten
 schon ruht sein Knistern wie belegt
 So lala könnt ich mich häufen
 wie weckt man ein das Korn im Aug
 Ring für Ring fällt ab vom Blickfeld
 schon geht der Buckel in den Wald
 klammert euch nicht ans Belangen
50 aus solchem Schrott winkt uns kein Schrat

 umgepolt sind da die Freuden
 lockt räudig unter Arrangements
 Hast trägt die Pasteten außen
 sprichst dem Verzehr noch weiter zu
 möcht mein Muster Matten mähen
 der Kessel faucht, die Kuppel pocht
 Mastdarmsaiten möcht mein Meister
 zwei Klafter scherten aus wie nie
 Wimmern dröhnt ja auch bloß biegsam
60 bis jetzt missfällt am besten dies

 hältst bedeckt es, wird es schlimmer
 der Schleichweg fördert Stagnation
 über Ecken will ich knattern
 solch andre Leier schwingt mehr aus
 schlüpft dein Startloch unterwegs heut
 Oftmaliges wird oft verprasst
 hält sich Schlendern ans Geländer
 kaum sprungbereit prallt ab mein Huf
 generös dies uns vertusche
70 des Sturkopfs Atem langt nur lang

 Blindband blende Schurz wie Lende
 ein Binnentief sitzt draußen schief
 Brachialem dünkt burlesk es
 du explodierst, wo drauf ich schweig
 scheitert am Juwel dies Bündnis
 prellt burschikos ein Wegerecht
 streck das Standbild mit Pantinen
 der Schritt spricht Bände, nicht der Schuh
 ohne Herzblut reut die Mühsal
80 dem Kabinett glückt Rarität

 setzt die Konsistenz herab uns
 begehrter wirst du nimmermehr
 prall sei nur bei Norm elastisch
 vertrittst den Stampfer sprunghaft du
 Tändeln überspielt den Anpfiff
 Missfarbiges auf Fäulnis weist
 ehmals schepperte, heut piepst es
 lockt Dampf den Locus doch nach vor
 na von wegen keck, Herr Wecker
90 und Braun mit Schwarz gibt Melanin

 was drauf summt, sollt hier kaum brummen
 unscharf begrenzt quillt Imbition
 Dinge sind halt nicht Organe
 venös die Stauung Zwetschken bläut
 kommen Hauben unter Räder
 von Nuancierung zeugten die
 drück die Tauben aus wie Noppen
 wirkt aufgeweckt sein Wirbelstück
 wird der Farbbetrag gedeckelt
100 büchst aus dein Rückgrat vor dem Druck

 wirkt die Barbezahlung farblos
 Kehrtwendung auch kein Maß verschenkt
 rein in seine Wäsche schaut der
 auf wirft zum Engpass sich der Flur
 Fülle ruft nach Stich wie Faden
 die Mandarine grinsen schon
 mit der Tür rauft euch zusammen
 vergeht man sich am Strang danach
 unter Speiern ist leicht spucken
110 betrübt führt ab der Saft die Kraft

 bis die Schwellen uns entwerten
 zum Schlupf halbiert die Flügeltür
 hat Bewandtnis Wallung satt dann
 der Tränensack beurlaubt wird
 Preußischblau vor Nankings Nächten
 den Schwerenötern reicht Gewähr
 nebelgraublau schnattert Korngold
 gänzlich entleert bekehrt uns Kot
 störrisch greift kein Unterheben
120 am Seesack hängt Ultramarin

 mit Erlaub nur mit Vermeer hier
 vorm Waschsalon hockt Zyanin
 und vom Troger Paul die Decke
 Kristallablagerung mag Weiß
 ob sie überlebt, die Kelle
 Fibrinabscheidung sticht ins Gelb
 Knöterich mag es verbriefen
 selbst schwaches Lob die Krätze stärkt
 hebt vorm Joch sein Bein sein Wachhund
130 ob der Appell robuster bellt

 Zobelbraun verzerrt die Zedern
 der Stich ins Blaue fällt zurück
 närrisch überlebt die Schelle
 kein Zollbreit ziegelbraun der Zimt
 Poltern klappt mehr unverzüglich
 Stichhaltiges nur ungern stopp
 nur ein Rest mag uns erklimmen
 drei Farben maximal verkett
 kühlt sein Mütchen am Verlangen
140 kein Maul in Sicht, so weit man bleckt

 Bussi, Bussi, Bussi, Bussi
 zu unwirsch, bald zu sattelfest
 Außendruck schnürt ein die Leber
 Auflagerung zum Klebstoff hält
 ab, der Schaft, jetzt darf ich humpeln
 wurmstichig aus das Tischbein schweift
 Unterfangen überbrückt uns
 was häufig hafte, passt zuhauf
 Krempel hilft dem Ärmel auf auch
150 Ruptur trennt das Kontinuum

 Sekt weckt Hoffnung bei Adepten
 den Pfropfen fordre ungefragt
 segmentiert mir keine Schwingen
 zwei Saiten Darm gibt ab, was schwand
 knirschend löst der Schnee den Zahnstein
 im Lauf geht auf die Pelle dir
 Wollfilz weiß den Pilz zu hüten
 stößt irritierend knapp sich ab
 steht parat die Augenbinde
160 der Splitter tief im Pflock drin sitzt

 vom Bedecken scheid Umhüllen
 nehmt in die Mangel nun den Rist
 Himmel, Herrgott, lauter Spielzeug
 Lob zollt das Greenhorn nur dem Klee
 Sterndukaten bringt der Schwan mir
 Gewürm frisst an den Ölbergtrupp
 Riemen schneidert man im Stück hier
 der Grünspecht haut dich übers Ohr
 mag nicht mager in die Grube
170 aufs Äußerste üb nicht Verzicht

 wirft sich auf das Zwischenfutter
 beschämt doch jederlei Ertrag
 her aus Flamen bringt den Schleifstein
 das Kleingedruckte fegt uns weg
 Feinstaub Ziegenhaar bevorzugt
 westfälisch sei dein Abflusssieb
 trägt dein Schuh denn keine Achseln
 Dosierspender nehmt aus Marseille
 zwiegenäht wie Budapester
180 holt Leinen mir aus Bielefeld

 einwärts öffnen sich Quartiere
 braucht Schneidedraht den Seifenblock
 breit will sich die Spitze runden
 auf Eichen Knecht wie Stiefel schwört
 Senkblei einknickt vor dem Spreizklee
 macht auf sein Fußbett unversohlt
 was uns stützt, möcht auch was führen
 was droht der Not dann außer Licht
 mit Gezeter ist leicht schmettern
190 kreischt endlich mir dein Papagei

 km/h kann Mätzchen hacheln
 im Ausgang schnappt die Luft zurück
 unterm Stottern wirkt nichts pur nur
 entwässert mir das Spritzsieb nicht
 Sorgen möchten sich erstrecken
 verschleiert mich kein Dunstkreis sticht
 ist sein Einstieg denn vonnöten
 nach sich Gedudel zieht Geduld
 Blaukraut setzt sich ab vom Aufguss
200 Reglementierung macht nervös

 vornehm keift man bloß in Seide
 läuft nur im Kreis sein Hin und Her
 Schuhwerk übergeh ich ungern
 spießt sich das Fett am Augenstern
 wird geschoben bis hinaus das
 in diesem Fall bringt Obst der Schirm
 prähistorisch heißt das Landstrich
 Siebs Tete-a-tete, lacht Theodor
 treibt das Reißbrett durch den Schafspelz
210 kapituliert der Tort vorm Schlag

 schon im Anflug winkt der Nippel
 bekommt der Welpe welk es spitz
 laust mich doch die ganze Schar dann
 ums Aufgebot macht kein Trara
 steckt das Wegstück in den Leisten
 wer kennt uns denn schon am Gelenk
 Napf und Kätzchen sind sich einig
 zweihundertachtzehn ist nicht viel
 hinterlegt liegt ab die Leinwand
220  nicht nur sein Reimen will dies nicht

 Schnattern kann doch nichts verankern
 ein Schnäbler schabt an Schuh wie Kann’
 Trampeln kuscht vor Einweglaschen
 gehörig portioniert die List
 Apropos weckt Eingebrocktes
 wirr schwirren aus wir nimmermehr
 Zuckung kaum entzückt die Flunder
 der Himmel voller Stiegen drängt
 Hochglanz zuckt vor Gänsefedern
230 Herr Zwack verbittert ein sich gießt

 arglos promeniert der Zierfisch
 da reift der Zeichner zum Schrapnell
 aber niemand mag bloß tuckern
 beflügelt wird das Horn zur Wucht
 Wachs beziehen wir aus Sachsen
 nie fertig trieft dein Überschwang
 Ratio mag Ration nur
 die Keiler suhlen im Gewinn
 Miete macht selbst Memmen mürrisch
240 bleibt treu sein Sumpf dem Flaschenzug

 im Entflammen krault uns Faulgas
 dein Unterschwung den Schwank blamiert
 steigt der Zahnstein auf die Herzen
 erübrigt sich der Trick im Fall
 nur beim Großtier greift die Lanze
 der Durst uns bis zur Neige streckt
 blank blitz ab vor Putzerfischen
 kommt zum Kredit auch Regel noch
 wirst zur Kraft neutralisiert du
250 die Milz den Magensaft bezirzt

 Argwohn gern um Arglist wisse
 Rettet das Reh, ruft der Rabauk
 Fertigkeit manch Schlupfloch ausruft
 Versuchsanleitung kratzt uns nicht
 dass auch ankommt, dass was ankommt
 Auslagerung belegreich trickst
 Haut spannt ab vor gröbren Buckeln
 Erbrochenes den Wein versetzt
 Äther wirkt geädert sperrig
260 nicht in Verwahr nehmt uns wie Samt
 unterm Fangen murrt kein Wagnis
 Anfertigung beleidigt nichts
 wie, wovon, na untersteht euch
 Verlagerung klärt manch Disput
 nein, mein Kranzgefäß pickt nichts hier
 wohl kaum gemach die Fistel weicht
 austreibt bei Verzug die Bleibe
 gebranntes Lied den Rohling scheut
 lustig oder picobello
270 im Übrigen vermeide nichts
 harsch gerät die Antwort bündig
 Handschmeichler aus dem Schneider sind
 Einspruch meldet sich zur Unzeit
 schlägt Lösung all das in den Wind
 grüß mir deine letzten Kräfte
 hielt doch die Probe schon bei Kost
 was, noch immer nicht dreihundert
 die Hürden ein aufs Strecken stellt
 fremdbestimmt macht den sein Körper
280 kein Regenloch platzt punktgenau

 kauft den Sprotten ihre Schneid ab
 des Kühlschranks Sklave wirst du nicht
 Gängelband ruft Abgehängtes
 Karnickel da, Karnickel weg
 oft zu gar nichts, nie zu etwas
 die Norm verwehrt uns Sinnlichkeit
 gern tunkt Unterstützung ein dich
 mit Spangen bis zum letzten Biss
 hält sich unser Bauchfleisch Stempel
290 reiht auf die Wickel im Verbund

 Doppelauftrag lässt uns pendeln
 hält stand das Wackeln seinem Griff
 Tisch heißt dieses Fetzens Fetisch
 der Kaffer zieht die Sehne flink
 Fisch und Zaumzeug fern sich stehen
 erledigt hat Erlegen sich
 bleibt vom Garn nichts weiter übrig
 macht runter Schmier den Balsam auch
 Schächte unterm Leuchter schmachten
300 was stapft da in die Stulpen rein

 hat die Plag wer übersäuert
 Rasur wie Schur zeigt sich à jour
 auf der Lauer kauern Fliegen
 die letzte Post reicht uns der Schwatz
 Fremdeinwirkung holt uns ab dort
 bringt Klappern aufs Tapet, was surft
 keinen Tango um ein Mus mach
 trägt zur Bebauung bei die Schlucht
 Latex geht dir an die Knöchel
310 ergiebig pumpt uns ab die Sicht

 hinterm Unstern ist gut dümpeln
 das peitscht die Dauerwellen ein
 hat sich ausgezahlt die Abfuhr
 für Ausreden kein Manko preis
 treibt sich ’rum Gebinde schneidend
 zischt hoch das Fett dahinter nur
 Leergut spielt die Draufgab achtbar
 nimmt wundgeleckt sich aus die Ruh
 was nicht seichter macht die Sache
320 was zwitschert, wenn es schnattern will

 krauses Zeug verkoste Krempel
 geselcht sein Mieder sich verrollt
 allweil stellt sich dann was vor wer
 da geht der Haltung es ans Hemd
 wird wem Ausblenden zum Motor
 Kikeriki stellt ab den Kran
 Styropor klemmt uns die Schneid ab
 verwischt wirkt weiter dieser Schaum
 abgeseiht wird da die Weihe
330 die Rotte barsch dem Kehlchen lauscht

 Klick klackt’s aus dem Mottenkistchen
 Verwegenheit beginnt beim Schopf
 oft als Sachlage benenn was
 stauch alles, was dir einfällt bloß
 tränk ein Vlies nur essigsauer
 mein Kniefall vor dem Laufstall sinkt
 träumt vom Kalb der Ballerina
 in vielem es sich weiden lässt
 friss dich doch nach vor, du Flachbauch
340 Verdrehung unser gern gedenkt

 lasst getrennt mir diese Splitter
 erblasst das Saummaß vor der Naht
 trägt ihr Hifthorn aus die Klage
 Verblümtes bringt es an den Hauch
 treibt die Spitzen auf die Borte
 kein Gürtel legt sich fest vorm Schlurf
 aus der leeren Truhe knurrt es
 hält sich der Tortenboden fest
 zählt der Gurt bereits zur Hose
350  die Leichtigkeit obliegt dem Lurch

 ungefragt trag aus den Pfropfen
 vorm Wok kein Dachshund dirigiert
 heimst die Hanse ein mein Flugzeug
 weil du nicht da bist, ruf ich an
 jagt hinweg das Joviale
 auslaufen Jubiläen rasch
 hast entdeckt dich, wirkt kein Streifen
 im Kern bleibt Stück für Stück beim Strunk
 dass man das auch drastisch singe
360 stärkt Überblättern Unterputz

 was von Aussicht endlich absieht
 stehst du zu uns wie nie wer sonst
 Strümpfe halten Socken spärlich
 was uns vereitelt, drückt euch raus
 dreht ein Würger ab bald glimpflich

Michael Stavaric - Siegertext 2009
Einmal im Jahr säumten bunte Blumen die Straßen unserer Siedlung, wir pflückten all jene, die deutlich nach Sommer rochen, trockneten sie in der Sonne und rollten daraus unsere ersten Zigaretten. Wir taten, was getan werden musste, aber schon nach den ersten Zügen mussten wir husten.
Man möchte meinen, das Leben in unserer Siedlung sei beschaulich gewesen, im Sommer stritten wir uns um die größten Himbeeren, pflückten den Mädchen Blumen und legten sie heimlich vor ihre Türen. Wir fingen Hechte und Huchen, schreckten kleine Rehe auf, obwohl es hieß, sie würden so ihre Mütter verlieren … man darf Wildtiere nicht berühren, ihnen käme sonst die Zuversicht abhanden, ihr Leben zu meistern, sagte mein Onkel. Ich glaubte damals, diese Wirkung hätten nur Geister oder deren Nachfahren. Die Kitze und Jungvögel, die einem Menschen in die Hände geraten, auf sie überträgt sich unsere Angst, alles richtig machen zu wollen, schloss der Onkel. Kein Tier erträgt das!

Wäre ich ein Tier, ich würde deutlich mehr vertragen, dachte ich und stellte mir vor, wie ich (ganz leicht) allen anderen Kindern davonlief, behände Bäume erklomm und sogar fliegen, Zähne fletschen und knurren konnte. Der nachfolgende Versuch, tief in mir ein Tier hervorzubringen, scheiterte allerdings kläglich – ein Mensch gelangt nur allzu bald an seine Grenzen. Mit einem Satz wollte ich einst die breiteste Stelle des Baches queren, ich nahm Anlauf und lief so schnell ich konnte, aber selbst ein perfekter Absprung, es sollte nicht genügen, ich sollte mir niemals genügen, mein Leben langte bei weitem nicht.

Am nahen Waldrand fällten sie schon bald die ersten Bäume, Fichten und Tannen, die in all den vielen Jahren zu stattlicher Größe herangewachsen waren, die Forstarbeiter und Verwaltungsbeauftragten, die nur auf Profit aus waren und es nicht besser wussten. Sie kamen mit Kränen und Tiefladern, verluden das Holz und brachten es in ferne Sägewerke, während wir mit den kahlen Stätten leben mussten. Dann und wann vergaßen sie einen der am Boden liegenden Stämme und ich sah zu, wie sich die Bäume wehrten, wie sie noch ein bisschen wuchsen, neue Triebe und Wurzeln schlugen, ich rieb meine Augen und hielt es lange Zeit für gänzlich unmöglich … den Tod so einfach auszutricksen, ohne viel Federlesens. Aber bald kamen die Raupen und Pilze, modrige Gesellen und Wurmverwandte, die liegenden Bäume boten ihnen eine gar zu große Angriffsfläche.

Manchmal brachte mir der Onkel sogar Menschenknochen aus dem Wald mit, wir gaben uns feierlich die Hand und versprachen, keinerlei Unsinn mit ihnen zu treiben; wir nannten die Knochen beim Namen (etwa caput femoris oder articulatio coxae – also Hüftkopf oder -gelenk) und ließen sie niemals draußen im Regen liegen. Die meisten vergruben wir in unserem Garten und dachten daran, wie es uns später ergehen würde. Es kam mir jedenfalls in den Sinn, wie man meine Knochen irgendwann auffinden würde, voller Bissspuren (verwilderte Katzen und Hunde), es war keine schöne Vorstellung. Bisweilen fanden wir für manchen der Funde Verwendung … Totenköpfe etwa wurden zu Blumentöpfen umfunktioniert, wir füllten sie mit nasskalter Erde und pflanzten darin Frühlingsblumen, Schneeglöckchen und Primeln, sie waren schön anzuschauen.

Wir Kinder spielten damals gern mit dem Feuer, konnten es kaum erwarten, in den Wald zu eilen, wir trugen heimlich mancherlei Verlassenschaft (so nannten wir alles, das nicht niet- und nagelfest war) unter die Bäume, wo wir sie den Flammen überließen. Natürlich war es riskant, außerhalb der Saison Feuer zu machen, nicht auszudenken, hätten die Flammen die verbliebenen Bäume erfasst, aber wir achteten auf den Wind und hielten stets Wasser bereit, um die Feuerstelle abzukühlen. Oft verbrannten wir sogar nützliche Dinge, die allerdings über guten Brennwert verfügten und mancher Flamme einen roten, grünen oder blauen Schimmer verliehen, man konnte sich so ein ganzes Farbspektrum basteln.

Als ich zum ersten Mal vom Onkel wissen wollte, was das Wort „Verlassenschaft“ eigentlich bedeute, drehte er sich abrupt um und drohte mir … du hast doch nicht etwa gezündelt? Aber eigentlich war meinem Onkel nichts Menschliches fremd und unsere Feuer entwickelten kaum Rauch, wir hätten sie auch niemals entfacht, wären Forstarbeiter oder Verwaltungsbeamte in der Nähe gewesen.

Wenn im Frühling die Äpfel- und Kirschbäume blühten, spielten die Kinder der Siedlung gerne Verstecken, um die Toten zu ehren, wo sich doch überall um uns herum angeblich Geister verbargen. Es wurde uns jedenfalls weisgemacht, aber vielleicht wollte man die Natur auch nur mit einem Gleichnis ehren. Manchmal spielten wir sogar mit den Kindern aus unserer Nachbarsiedlung, aber die waren leicht aufzufinden, in ihren sauberen Röcken und den strahlenden Hemden, man sah sie schon von weiten, zwischen den Büschen schimmernd und im Schuppen kauernd, sie leuchteten in Kästen und Verschlägen, kein Versteck konnte da gut genug sein.

Der Onkel wusch nur selten seine (und meine) Sachen und hätte er sich uns angeschlossen, niemand hätte ihn je gefunden, so verdreckt war seine Kleidung. Als ich selbst zum ersten Mal meine Wäsche wusch, griff ich mir einen Messbecher Waschpulver, vermengte es mit Weichspüler, nahm alle meine Sachen (und meinen Mut zusammen) und ließ sie im Inneren der Wäschetrommel verschwinden. Neunzig Grad, eine Stunde lang, mit Trockenschleudern. Später hing die Wäsche im Garten an der Leine, ich spannte sie zwischen zwei Apfelbäumen, die Farben hatten sich längst vermischt, alles schien grau und zartrosa. Beim Versteckspiel würde mich jedenfalls so schnell niemand mehr finden … ich konnte es, ehrlich gesagt, kaum erwarten, bis die Wäsche in der Sonne auftrocknete, um ihre Wirkung bei den anderen Kindern zu erproben.

Im Frühling nahm mich der Onkel gern mit auf Reisen (Tagesausflüge), nur wenn er alleine aufbrach, blieb er mitunter eine ganze Woche lang weg oder sogar noch länger. Ich kannte unsere Siedlung wie meine Westentasche, die nahen Wälder und Felder … man kennt doch sein Land, wenn man es mit dem Fahrrad abfährt, atemlos und schweißgetränkt, nur so erwirbt man sich sein Recht auf die Kenntnis dieses Landes, sagte mein Onkel. Mit ihm kam ich an Orte, die mir unbekannt waren, seltsame Dörfer und Städte, um die wir später gern einen großen Bogen machten. Wir querten Straßen und Wege, deren Verlauf mich irritierte … immer wiesen sie in die Ferne, zu den nebelverhangenen Bergen, wo es beharrlich donnerte und blitzte. Manchmal spürten wir Tiere auf, die ich nicht einmal beim Namen kannte, sie waren nicht ganz so scheu wie die Tiere in unseren Wäldern, ich berührte sie im Vorbeigehen und manche schnappten nach mir und andere lösten sich in Rauch auf, so seltsam konnten die sein.

Der Onkel wusste immer, wie man welches Tier auf Abstand hielt (und warum) und wie man es töten konnte und warum es besser war, es zu töten und warum es Sinn machte, das eine oder andere leben zu lassen. Er wollte wissen, welches Tier mir besonders gefiel und hätte ich mich für eines entschieden, er hätte es kurzum zu Tode gewürgt und mir zum Geschenk gemacht. Ein weiteres Plüschtier in meiner Sammlung … aber ich war damals kein Kind mehr und Plüschtiere begannen mich zu langweilen, ich hätte es verbrennen oder anderen Kindern schenken können, aber ich entschied mich, die Tiere leben zu lassen. Onkel, ich bin doch viel zu groß für Streicheltiere und bald kann ich schneller laufen als du, das habe ich gesagt und der Onkel konnte meine zur Schau gestellte Wut gar nicht fassen.

Zu Hause saßen wir beim Abendbrot, während die Sonne sank, hingen wir unseren Gedanken nach, der Onkel dachte vielleicht an eine verstorbene Tante und ich wollte auch ein Geheimnis haben, wo doch sogar der dicke Junge zwei Straßen weiter neulich erzählte, er hätte ein Geheimnis und sei nun ein völlig anderer. Ich wollte auch jemand sein, lag später in meinem Bett und konnte mein Unglück gar nicht fassen. Die ganze Nacht lag ich wach und als der Morgen graute, kam ein Graureiher geflogen, er segelte nur knapp am Fensterbrett vorbei und setzte sich in unseren Garten … dorthin, wo wir manchmal saßen, ich und der Onkel und der Graureiher war der Dritte im Bunde. Mit seinem hässlichen Schnabel pflügte er Beete und Grasnarben um, er suchte nach Würmern und Fröschen. Einmal stand ich mit dem Onkel vor dem Haus, er wollte mir den Unterschied zwischen Mann und Frau erklären, aber dann kam plötzlich der Reiher geflogen, er würdigte mich keines Blickes und ließ uns ratlos zurück.

Ich trat zum Fenster, die Siedlung lag still im Morgengrauen (nur die Boten und Schornsteinfeger waren schon auf den Beinen) und ich öffnete die Fensterläden, um mich abzukühlen. Verrätst du mir dein Geheimnis? schnaufte am selben Tag der dicke Junge, den ich zufällig traf und mit dem ich nur sprach, wenn mich ein  schlechtes Gewissen plagte (was nicht oft der Fall war). Du sollst dich nicht schlagen, nicht fluchen und nicht zu schnell erwachsen werden, du sollst nicht, sagte der Onkel und wandte sich wieder seiner Zeitung zu. Ich wurde gezeugt und geboren, um diesen Ort Heimat zu nennen, war wohl eines dieser Kinder, deren Zukunft im Dunkeln lag und die schon immer hier lebten, jedenfalls konnte ich mich an nichts anderes erinnern. Nenn mich doch Bruder, sagte mein Onkel.
Es schien mir damals mehr als seltsam, den Onkel so zu nennen, auch wenn ich natürlich wusste, was er meinte. In der Siedlung gab es jede Menge Brüderpaare, sie gingen bisweilen im Bösen, manchmal auch Guten auseinander und oft genug lebten sie im selben Haus (mit ihren Frauen) und aßen vom selben Teller. Einige von uns Kindern pflegten Blutsbrüderschaften, wenn es die Umstände zuließen und sich beide Seiten Vorteile davon versprachen, manche handelten aber einfach auch nur mutwillig und gegen ihre Überzeugung. Die einen aßen kein Fleisch und die anderen gingen nie Schwimmen, manche trugen das ganze Jahr über rote Halstücher und einige sprachen vormittags kein einziges Wort (so gesehen war jeder auf sich allein gestellt). Ein paar Burschen spielten mit spitzen Messern, ein paar Mädchen schoren sich ihre Haare und verbrachten viel Zeit im Wald, weil doch keiner wissen durfte, was sie dort trieben. Die Reichen luden zu Familienabenden und die Armen balgten sich den Sommer über in Hinterhöfen, es gab Würfelspiele und Hahnenkämpfe und kaum ein freundliches Wort. Die Bösen schnitten das Brot auf, mit gezackten Messern teilten sie die noch warmen Laibe und die Guten brachen sie mit ihren Händen (entzwei) und steckten sich die noch warmen Innereien in den Mund.

Ich selbst besaß keinen Blutsbruder … ein paar Mal war es mir angeboten worden, aber irgendwie entsprach es nicht meinen Vorstellungen, mich an andere zu binden und oft genug hielten diese Schwüre doch kein einziges Jahr. Der Onkel erzählte mir, Jäger seien sich manchmal verbunden, wenn sie einander das Leben retten oder anderes gemeinsam durchleiden, sie sind dann wie Brüder, sagte der Onkel, weil sie gar keine Wahl haben und einer dem anderen den Rücken freihält und der andere schießt und der eine lädt und hält Ausschau und schläft niemals ein, weil auf einen Bruder Verlass sein muss. Bisweilen kamen fremde Jäger, fast bis in unsere Siedlung, sie trugen keinerlei Loden und oft waren sie die die besseren Männer, weil sie uneigennützig handelten und sich (aus Überzeugung) für jene einsetzten, die gar keine Wahl hatten. Mein Onkel wollte es vielleicht auch nur zu gern glauben.

In der Nacht schlugen die nahen Äste der Bäume oft gegen unser Haus, die Fenster klirrten, sie konnten nicht ausweichen und hielten trotzdem stand. Manchmal öffneten wir im Frühjahr die Fenster, um den Wind ins Haus zu lassen, es gäbe keine bessere Gelegenheit, zu lüften, man müsste nur sich und die Seinen festhalten, sagte der Onkel. Und nachdem der Wind unser Haus gefegt hatte, verbrachten wir Tage damit, allerlei Dinge in den verschiedenen Räumen zurechtzurücken. Das war allemal leichter, als so ein Haus von Grund auf sauber zu machen, ich konnte in der so gewonnenen Zeit allerlei Nützliches lernen.

Der Onkel brachte mir etwa Geheimschriften bei, mit deren Hilfe ich (völlig unbemerkt) versteckte Botschaften für meine (so die fiktive Annahme) verbliebenen Gefährten zurückließ. Am einfachsten war es, Fensterscheiben anzuhauchen, dort ließen sich Nachrichten deponieren, die, kaum notiert, wie von Geisterhand verschwanden. Um sie erneut hervorzuzaubern, genügte es, sie einem warmen Atem auszusetzen … vielleicht vermochte man so auch Lebende von Toten zu unterscheiden.

Es gab aber auch noch andere Möglichkeiten, seine Botschaften an den Mann zu bringen; der Onkel zeigte mir, wie einst in der griechischen Stadt Sparta die Männer und Frauen verfuhren. Sie wickelten einen schmalen Streifen Leder oder Pergament um einen Holzstab, auf dem später (der Länge nach) die Botschaft aufgeschrieben wurde. Kaum hatte man diese wieder abgewickelt, ergaben die notierten Zeichen keinen Sinn mehr … man musste sie, nachdem sie überbracht worden waren, um einen exakt gleich bemessenen Stab wickeln. Die Griechen nannten diesen „Skytale“, sagte der Onkel. Er erzählte mir auch die Geschichte eines gewissen Histiaeus, der wiederum einen Aristagoras zum Aufstand gegen irgendwelche Könige aufstacheln wollte und um diese wichtige Botschaft sicher zu übermitteln, ließ Histiaeus den Kopf des Boten rasieren, brannte die Nachricht auf seiner Kopfhaut ein und wartete ab, bis das Haar nachgewachsen war; erst dann durfte der Bote aufbrechen. Später musste sich dieser am Zielort lediglich seinen Kopf rasieren und die Botschaft gelangte in die richtigen Hände.

Einmal hat mir der Onkel sogar gezeigt, wie man Nachrichten in gekochten Eiern verbarg, es war überhaupt nicht schwer; wir vermischten eine Unze Alaun mit etwas Essig und schrieben mit dieser unsichtbaren „Tinte“ einige Belanglosigkeiten auf die Eierschalen. Die Lösung durchdrang die Schale und hinterließ besagte Worte (ich glaube, sie lauteten „Krähwinkel“ und „Trübstrü“) auf der Oberfläche des gehärteten Eiweißes. Man konnte sie erst dann lesen, wenn die Schale entfernt wurde. Ob man das Ei überhaupt noch essen durfte, erfuhr ich aber nicht.

Vieles blieb im Dunkel … so wurden in unserer Siedlung die Kinder tatsächlich niemals erwachsen, sie blieben klein und beweglich, lachten und spielten den ganzen Tag, was manchmal seltsame Fragen nach sich zog. Einmal kamen Verwaltungsbeamte und zählten die Kinder durch, sie legten Maßbänder an und notierten Größe und Gewicht, sie spannten diese zwischen Scheitel und Sohle, daran ließ sich einfach alles ablesen. Wie jemand hieß und welcher Familie er zugehörte und ob er gute Noten hatte oder manchmal Fensterscheiben einwarf oder sogar Tiere quälte oder den Nachbarn Böses wünschte. Wenn es regnete, besahen wir einander in den uns mahnenden Pfützen, unsere Spiegelbilder sprachen zu uns (während wir schwiegen), alle konnte es sehen und hören, aber keiner wunderte sich.

In unserer Siedlung lebten keine Frauen mit blauen Augen und auch keine mit grauem Haar, ich weiß gar nicht mehr, wann mir das zum ersten Mal auffiel. Zauneidechsen sonnten sich an den Hauswänden, grüne und braune Gesellen, die der Onkel mit Fliegen fütterte um sie bei Laune zu halten. Nebenan wimmerten manchmal die Mädchen, weil ihnen zu heiß war oder der Vater früher nach Hause kam. Es gibt das Böse, sagte der Onkel, und es gibt uns, die keine Fragen stellen, die ihr Auskommen finden, weil sie ihre Nasen nicht unter fremde Röcke schieben. Dem Onkel war also keinesfalls entgangen, dass ich mich langsam für die Mädchen der Nachbarn zu interessieren begann. Mädchen, die plötzlich nach Waldtümpeln dufteten. Ich stellte mir sogar vor, wie es wohl wäre, selbst Kinder zu haben, weil ich wusste, dass das passieren konnte, wenn man zu oft an Mädchen dachte. Ich hatte so gesehen viele Kinder, aber den meisten mangelte es an Takt- oder Ehrgefühl, viele wurden sogar ohne Gliedmaßen geboren, dem einen fehlte ein Bein und dem anderen die Hand oder das Auge, vielleicht wären sie trotz allem gute Menschen geworden, weil sie es im Blut hatten. Wenn einem ganz wesentliche Dinge fehlen, achtet man doch fortan auf sich, kann für andere ein gutes Beispiel abgeben, dachte ich noch.

Früher, als es noch nicht so viele Jäger in den Wäldern gab, kamen noch Gaukler und Schausteller in unsere Siedlung, um ihre Kunststücke vorzuführen. Sie blieben ein, zwei Wochen (meist unter sich), aber ihre Auftritte konnten sich sehen lassen … es gab Esel mit roten Hufen und Schlangenfrauen und einen Mann mit viel zu langen Händen, der Vogelnester aus den Bäumen pflücken konnte und eine Ballerina, die Kirschkerne so hoch in die Luft spucken konnte, dass diese nie wieder zur Erde fielen. Unter dem Schauvolk lebte auch ein bunter Papagei, der einem, gegen ein geringes Entgelt, die Uhrzeit aufsagen konnte und ein etwas zu klein geratener Zauberer ließ Nebelschwaden aus seinem Zylinder steigen, die unsere ganze Siedlung in ein fahles Dämmerlicht tauchten. Mit etwas Glück konnte er sogar die Sonne vom Himmel fegen, zuvor aber mussten alle die Augen schließen und wenn man sie wieder öffnete, war die Sonne verschwunden, es war dunkel und keiner wusste so recht, wie viel Zeit vergangen war. Ich hatte den Zauberer schwer im Verdacht, dass er uns hinters Licht führte, aber es war ihm nie etwas nachzuweisen und auch der Papagei hielt seinen Schnabel.

Ich dachte damals daran, dem fahrenden Volk zu folgen, um vielleicht in anderen Siedlungen und Städten mehr über das Leben zu erfahren, doch der Onkel ließ es nicht zu und vielleicht war es auch nur meine Schuld. Nenne mir drei gute Gründe und du kannst mit ihnen ziehen, sagte der Onkel, aber über zwei (mehr oder weniger) gute Gründe kam ich nie hinaus. Also blieb ich, wo ich war, ein Geist, dem man nachschaut, dem man kaum etwas zutraut, der vielleicht nie existierte.

Siegertext 1. Literaturwettbewerb 2008:
Andrea Winkler
"Drei, vier Töne, nicht mehr"

Ich werde hier gestanden sein, später. Zu Ihnen aufsehen, wie Sie aus dem Fenster schauen, und denken, ich sei leise angekommen, leise zurück gekommen. Die Dorfstraßen zur Mittagszeit hinauf bis zum Platz vor dem Turm, die weißen Mauern entlang, vorsichtig Fuß vor Fuß, aber nicht versteckt, gar nicht. Ich werde mich hier schon einmal gehört haben, einen sanften Gesang, drei vier Töne, nicht mehr, ein Summen, vom Wasser herauf. Da unten war niemand sonst, da hat mich keiner mehr gesehen. Einmal jemand, die gesagt hat: Es war eine da, die sich vor das Wasser stellte, Welle für Welle ein Tropfen auf die Wange, und nichts als dieses Singen und Summen, sie sprach nicht mehr, mit niemandem. Aber ich werde ein Lied gesummt haben, ich habe es immer vor mich hingesummt, drei vier Töne, und ich werde darin gesprochen haben, jemanden angerufen vielleicht? Ich werde da gesessen sein, mit einem Blatt in der Hand, und lange, lange ohne ein einziges Wort. Ich habe den Wind im Blatt gehört, ein leichtes Zittern, ein Raunen. Wenn ich die Hand vor das Gesicht halte, weil mich das Weiß der Hausmauern um mich blendet, so bitte ich Sie, daraus nichts zu schließen. Sehen Sie nur, die Finger bedecken nicht alles, zwischen ihnen dringen Ausschnitte durch, Schnitte, genug genug, und immer genug, um weiter zu gehen. Wozu immerzu gesehen werden, ganz? Wozu immerzu sehen? Jetzt, da ich wieder gekommen bin und irgendwann da gestanden sein werde, darf ich ein Schatten sein und ganz beweglich dabei, ganz lebendig. Ich war auch damals, als ich vorm Wasser stand, ein Schatten, kräftig und langsam: Quer durch den Staub gefahren, der Weg eine Kluft, der Körper gerüttelt, aber immer weiter und weiter und dich nicht allein gelassen. Kommen Sie noch ein Stück weiter, gehen Sie noch mit? Sind Sie es, der da oben aus dem Fenster sieht, auf mein beinah verborgenes Gesicht, die gleich schmerzenden Augen? Damals hatten Sie kein Fenster zur Verfügung, damals liefen Sie mir immer voraus, hießen mich ständig Ihren Namen sagen, ein Name wie gemacht für den Trommelschlag, der ihm folgt und ihn ankündigt, ein stetes Gebrüll, und ich Ihnen hinterher, eine Fährte um Sie herum, eine Maske aus kleinen Gebärden, Sprüngen, Tänzen, alles, was ich war, und sehr wahr. Was ich zu rufen hatte? Achtung, hergesehen, hingehört! Hier kommen wir, ein Gespann aus Stärke und Schwäche, Befehl und Gesang, Akrobatik und Applaus. Bitte, konzentrieren Sie Ihren Blick auf den Größten aller großen Akrobaten, einen düsteren Himmel, jemanden, der Feuer wirft, Flammen schluckt, wie im Zirkus. Ein Löwe, fast wirklich! Und ich ihm auf den Fersen? Und Ihnen, der Sie jetzt aus dem Fenster auf mich herab blicken, auf mich, die Wiedergekommene, mit dem Geflüster vorm Wasser, den Händen über den Augen, all das wunde Weiß, ich, Ihr Schatten. Wissen Sie noch, wie es kam, wie es kam, dass ich mit Ihnen aufbrach? Ich saß da, inmitten der anderen, die kleiner und größer waren, geh nicht fort, hieß es da, und du musst in die Welt ziehen dort, es fehlt uns an allem. Sie standen an die Säule gelehnt, scharrten mit dem Fuß im Sand, im Boden, auf dem ich ein paar Schritte hin zum Wasser machte und mich dann hinkniete, den Kopf eingezogen, die Ohren gerötet. Und wenn ich diesen Horizont vermisse, das Sammeln der Muscheln und Steine für nichts als die Zeit, die hier keiner braucht, weil es auch sonst an allem mangelt, außer an Sand? Ihr Wellen, du Sandgesträuch, ihr kleinen sinnlosen Steine, nährt mir die Gedanken, die hierher fliehen werden, einmal und immer wieder. Haltet das Dach auf dem Haus hier vor euch, wenn es stürzt. Vielleicht wird sich keiner je erinnern. Was wissen Sie noch, wenn Sie aus dem Fenster sehen wie jetzt, herab auf mich, was wissen Sie dann? Es ist sehr heiß hier, Mittagsstunde, schleppender Schritt, aber ganz auf den Platz zu, ein Platz wie viele der Plätze, wo wir unsere Kunststücke zeigten, mit Geschrei im Voraus: Bitte, kommen Sie alle näher, schauen Sie hin, zwei Gaukler, Rede und Widerrede, sehr verkommen, sehr heilsam, Muskelkraft und Geschmeidigkeit, als ob ich fliegen könnte. Falle ich jetzt? Gebe ich auf? Bitte, sehen Sie nur, die Füße rollen von den Ballen zu den Fersen, ich laufe drei Schritte, mein Umhang mir nach, bis ich mich beuge: Verehrte Alle, ich bin sogar in der Beuge ein Vogel, vielleicht nur in der Beuge?  Und Sie, ein Name, der die Trommeln zwingt, Laut zu geben. Sollte ich, um Ihnen alles zu erleichtern, als Trommel geboren sein? Aber, frage ich Sie, was nur eine, die wiederkehrt, fragen kann: Was für eine Erleichterung wäre das? Und immer weiter und weiter, dass wir zu Mittag an Ort und Stelle sind, und dazwischen geschüttelt, ich hinten, Sie vorne, und wenn es Ihnen einfällt, stoßen Sie mich ab und lassen mich sitzen am Rand, und nur aufgerissene Augen blicken Ihnen hinterher, so viel Erschrecken. Kauern an der Gehsteigkante, bis die Kinder kommen und dann die Mütter und Väter, da sitzt eine, mit der stimmt etwas nicht, die gibt keine Antwort, keinen Laut. Gleich spring ich auf, gleich lauf ich, wie damals, zurück und vors Dorf hinaus, hör meine Schuhe aufschlagen und stolpere über den Wagen, neben dem Sie liegen im Gras und schlafen, schlafen. Schnell die Augen verdreht, schnell die Schuhe ausgezogen, die Arme ausgestreckt, rings um meine eigene Achse tanz ich, der weite Rock schwingt, aus purer Freude, dass Sie noch am Leben sind. Es hätte ja alles geschehen können! Es hätten die Räder brechen können und die Straße plötzlich abfallen, es hätte die Trommel Sie rühren können, im Angesicht der langen Nacht, und zu Tode erschrecken. Dummer Gedanke, nicht wahr? Ein Löwe wird nicht von seinem eigenen Befehl ergriffen, ein Löwe schläft, bis er aufs neue brüllt. Und jetzt, da oben, vom Fenster aus, alles vergessen? Das Poltern beim Betreten der Plätze, das Anspannen der Brustmuskeln, auf dass die um sie gespannte Kette entzweireiße? Ich, mit den großen Augen daneben, hüpfte wie mit Vogelfüßen um Sie herum, wagte ein Schielen, einen kleinen Sturz, ein Kopfeinziehen und wieder -herausstrecken. Applaus! Applaus dem großen Zerschmetterer! Ziehen Sie da oben den Vorhang vors Gesicht? Streift der den Boden, ist er Ihnen Hülle genug? Oder schlafen Sie, mit offenen Augen, haben Sie, später, als ich fort war, Träumen gelernt? Wenn ich Sie suche, wenn ich Sie immer noch suche, wenn ich das Gesicht zu Ihnen drehe und wende und drehe und wende, höre ich den Wind im Blatt zittern. Ich halte still, ich weiß nicht, ob ich da gestanden sein werde, später. Ich weiß nicht, ob es wichtig ist und weshalb es mich hierher wieder getragen hat, und was. Nur die Füße vorsichtig aufsetzen und den dünnen Schuhsohlen die Pflastersteine eingravieren, alles zeichnen lassen, alles, schmale Wege wie Klüfte, ein Lied, das Knistern von Feuer: Wenn ich ein Boden bin, bin ich ein Schaukeln, wenn ich ein Schaukeln bin, bin ich ein Fliegen, wenn ich ein Fliegen bin, trägt mich ein Sturm, und wohin auch immer, nach Hause, nach Hause nicht. Im Ende, wenn ich dann da bin, bebt das Glas auf dem Tisch, vor unsern Augen? Bebt da oben grad Ihr Glas auf dem Tisch, von meinen Schritten hier unten? Die Sonne in die Haare getaucht, das volle Haar eines Menschen, der früh, zu früh, vorm Wasser stand, geh ich weiter und weiter, auf den Turm zu, die Pflastersteine vor ihm und um hin herum. Ich habe einmal noch einen Auftritt alleine zu bestehen, einmal vor Ihren Augen hinterm Vorhang alleine zu gaukeln, zur Erinnerung an den Abschied am Meer. Einmal ein Abschied mit Sand in den Händen, wohin geht’s, Horizont, wohin geht’s mit euren Stimmen im Kopf: Geh nicht fort, du musst in die Welt hinaus ziehen, es fehlt uns an allem. Und ich lachte leise in mich hinein, etwas wird schon angefangen haben, gewiss, wenn ich nur etwas hab, wohin ich mich träumen kann? Schnell einen Stein in den Mantel gesteckt, einmal noch umgesehen, den Blick gesenkt, und schon in den Wagen gestiegen, mit dem, der mit den Füßen scharrte im Sand und niemanden sah. Aber ich! Ich werde singen lernen und tanzen und keine Angst haben. Ich werde Feuer machen, Tomaten säen und zwei Teller Suppe essen. Durch die Welt ziehen und ein lebendiger Schatten sein, vorm Wasser stehen, nur noch summen, sonst nichts. Sind Sie noch da am Fenster? Hören Sie zu? Bin ich nur Ihretwegen noch einmal gekommen? Nur damit Sie denken, ich sei leise, immer so leise gewesen, und meine Stille Sie endlich, spät, sehr spät, ansteckt, plötzlich verklingendes Löwengebrüll. Achtung, hergesehen, hingehört! Hier kommt der größte Akrobat aller Zeiten, einer, der die Ketten mit einem Atemzug zerreißt, ein Furchtloser, zur Furchtlosigkeit bestellt. Nicht wahr, verehrtes Publikum, das macht Angst, das frisst sich wie Salz in die Wunde. Aber wenn ich laufe, wenn ich auf Vogelfüßen steige und springe, kann nichts geschehen, dann bin ich ein Kreis, ein kleiner Wirbel rings um den Zorn, hängende Mundwinkel, aber im Blick viel Helles und so viel, was sich weiter und weiter dehnt. Es dauert nicht mehr lang, ein paar Stunden vielleicht, und Sie werden auf der weißen Hausmauer mit dem bröckelnden Putz meinen Schatten sehen und etwas, das Sie nie gesehen haben. Und sich erinnern an meinen einzigen Satz? Sie sehen mich nicht, Sie sehen mich einfach nicht. Wäre der mit mir nur davon gesprungen, früher schon, hätte der mich aus dem Kreis geworfen, ich hätte den Weg zum Wasser nicht gemacht, ich wäre nicht liegen geblieben allein, mitten im Nirgendwo. Niemand, der danach hätte sagen können: Sie sprach nicht mehr, mit niemandem. Nur noch ein Summen, drei, vier Töne, nicht mehr. Ach wo! Irrtum, gewiss, denn ich hätte mich ohnehin nahe zum Wasser gelegt, hätte ohnehin gesummt, was sonst, so zog ich ja fort, oder nicht? Folgen Sie mir weiter, ich nähere mich, ich nähere mich dem Turm in der Dorfmitte, es wird nicht ewig dauern können. Gehen Sie weiter von Fenster zu Fenster, aber lassen Sie nur den Vorhang nicht aus! Ist dies alles hier, sind all die weißen Häuser Ihre Wohnung? Ein ganzes Dorf die Wohnung eines Löwen und Kettenzerreißers, einer Muskelkraft, eines Zorns und zu späten Wimmerns? Als Sie jemanden sagen hörten, da stand eine mit einem Lied auf den Lippen, nichts weiter, da weinten Sie doch, nicht wahr? Wissen Sie noch, wie Sie mich holten, wie wir zusammen aufbrachen, ich, ein Gefolge, jemand, der mitreist und im Abschied noch glaubt, alles alles könnte doch gut werden. Wer so vorm Horizont saß und wartete, wer so Muscheln und Steine sammelte, dem wird es auch weiterhin an allem mangeln, aber er wird tanzen lernen, singen und zwei Teller Suppe essen. Also, aufgepasst, hergeschaut, hier kommt meine Nummer: Der Löwe hat eine Mähne, die Mähne keinen Finger, der sie kämmte und koste. Ich bin ihr keine Schere, nicht einmal ein Floh, aber hüben und drüben und daneben ein Singen von Fliegen.  Liebes Publikum, das unsichtbar ist, zurückgezogen zur Mittagsstunde, der unheimlichsten des Tags,  hören Sie den Trommelschlag, den Namen, mit Trommeln gesagt, und das Zögern in ihm, das Stocken? Denn manchmal wollten die Stäbe die Trommel nicht rühren, wollten verworfen werden, wollten ins Haar geflochten werden, ins struppige, ungekämmte, aber noch lange nicht verwitterte. Am liebsten mich ganz klein machen! Hinknien wie damals, kurz vor dem Aufbruch, den Rücken vorbeugen, Kieselstein du, ausgebleichter Rockzipfel, fang das Wasser aus dem Auge auf. Gib dem Löwen  zu trinken, einen Tropfen und noch einen. Wenn die Finger das Gesicht hinunterstreichen und es freilegen, wenn die Mundwinkel sich krümmen, fangen Sie dann, hinter dem Vorhang aus dem Fenster spähend, an, sich zuhause zu fühlen? Sind Sie auch, nur für diese Stunde, nur für meinen Weg durchs Dorf, wieder gekommen? Ich träume wohl, wie damals, ich träume eine Drehung, eine Wendung, ein Schweben überm Pflaster. Dass Sie das sein könnten! Schweigen, um nur noch zu summen, irgendwann. Als ob das eigene Ohr der Trommel müde geworden wäre, all des Gebrülls: Hier kommt der große, der größte, der beste aller Akrobaten, aller Gaukler und Fahrer! Ein dicker Pelz, ein Jäger mit Gefolge, einem Niemand, einer Fliege. Aber hier muss sie sein, Tag und Nacht übers Pflaster rütteln und schütteln, ums Feuer gehen, während ich esse, Tomaten säen, während ich schlafe, und das Feld räumen, wenn ich alleine lagern will. Verstanden, einmal und für immer? Hör mit dem Fragen auf! Hör auf mit dieser Musik! Mir donnert das Rad im Ohr, Motorengeräusch, Lügen und Lügen, und die Rufe derer, die dich halten wollen, zu sich ziehen, fort von mir. Du hast da zu sein, du hast fort zu sein, je nachdem. Immer auf mich zu, aber weit weg, hinten im Wagen, draußen im Gras und manchmal im Graben. Hergesehen, hingehört, keiner spielt so gut wie wir. Doch, doch, ich, ich, dein Summen, niemandes Fliege, ich hätte noch größer werden können, vielleicht. Aber was macht es, dass es noch nicht geschehen ist, hier schleich ich auf den Turm zu, die stillen Straßen entlang, jeder Stein eine Zeichnung meines Fußes, Strich um Strich, Falte um Falte zu einem Bild gelegt, das zu Ihnen dringt, hinter den Vorhang. Eine Wiedergekommene wandelt durchs Dorf, eine, die zum Wasser hinlief, mit weiten Armen, ein Wehen, ein langes Atmen. Kauert sich hin, sagt, aber jetzt sind Sie ja gar nicht allein, jetzt hör ich Sie doch, obwohl Sie nicht schreien, nicht sprechen. Merken Sie es? Lassen Sie die Wellen wirbeln um den Fuß? Es treibt ein Boot aufs Meer hinaus, kein Sturm, keine Brandung, kaum ein Säuseln, nur ein Verklingen, drei vier Töne. Jetzt blendet mich nichts, jetzt ist der Schmerz fort, jetzt schließ ich die Augen und zieh ganz im Dunkel weiter, auf den Horizont zu und den Turm da oben. Vorsichtig Schritt für Schritt, eine Übung für nichts. Ich hab doch schon Singen gelernt, Tanzen und drei Teller Suppe essen? Und Sie vernommen, das Kratzen am Bein, hinterm Ohr, das Toben im Schlaf, während ich daneben saß und dachte, wo Sie wohl seien, wo sie wohl eben in die Welt hinaus brüllen, wie um Ihr Leben. Sie hatten doch Boden unter sich, und jetzt, während Sie hinterm Vorhang ausharren, stehen die Beine doch auch gerade und fürchten nichts. Wenn Sie, einmal an meiner statt oder mit mir, egal, doch begonnen hätten, etwas anderes zu fürchten, als den, der wirklich höher steigt und springt, in der Luft, den, der schaukelt unterm Dach. Der musste glauben an Ihre Angst, ahnungsvoll wieder gefunden werden, egal, wohin er auswich, egal, wohin ich fortlief.  Wie sieht’s aus da drinnen, wo bewahren Sie die Stäbe auf, mit denen ich die Trommel schlug, Ihnen hinterher und voraus? Sind Sie zuhause, jetzt? Ich werde zu Hause gewesen sein, später, lange nachdem Sie mich von da mitnahmen, fortholten, eine, die nach Kräften geliebt wird, eine, die müde geliebt wird, bleib da und geh fort, es fehlt uns an allem und nun auch an dir. Ob die wissen, dass ich später sang, vorm Wasser, vom Wasser herauf? Ob sie das Ohr in die Brandung halten, die ausblieb, als ich im Sand saß, als das Floß fort und fort trieb? Vielleicht sind Sie zur Stunde woanders unterwegs, laufen breite Stufen zum Platz hinauf, zum Turm, um das Fernste zu erhaschen. Sie berührt das so wenig wie damals, als Sie, den Hut ins Gesicht gezogen, den Blick abwandten von der, die zum Ufer läuft, Ihrem Schatten. Dem bring ich tanzen bei, singen, der wird mir gehorchen aufs Wort, Achtung, hergehört, hingesehen: Hier kommt ein Gespann, einer, der Flammen schluckt, eine, die ums Feuer springt. Was hat mich aber dann in den Graben gestoßen, was auf den Gehsteig gehockt, was mir das Wort aus dem Mund genommen? Sie sehen mich nicht, Sie sehen mich einfach nicht. Ich singe erst, wenn Sie schlafen, ich schleiche fort, ich spiele im Dunkeln, spiele Marschieren zum Trommelschlag, spiele Gehorchen, spiele Ihren Namen in den Wind streuen! So bebt mein Blatt in der Hand, so grüßt mich Ihr Zorn. Was kann ich dafür, dass ich gesehen habe, wie einer an ihn glauben muss, wie einer an ihm stirbt? Nein, lassen Sie ab, halten Sie still, der will doch auch nur leben, leben.  Der will auch nur übers Seil gehen und denen einen Stein geben, die ihn wünschen. Der schneidet doch dem, der die Ketten mit den Brustmuskeln zerreißt, die Luft nicht ab. Hören Sie mich noch? Sie müssen mich gar nicht mehr sehen, nicht einmal hinterm Vorhang. Sie können die Augen schließen für den letzten Weg, die paar Schritte noch zum Turm in der Mitte, bald bald bin ich da, bald lass ich die Füße Füße sein, Zeichnung und Bild, feine Linien und viel viel Schmerz. Ein Bein, das schwer wird, ziehe ich nach, die Mundwinkel fahren mir fort, und immer dazwischen spähe ich mit geschlossenen Augen zum Himmel hinauf. Wie damals, wie oft und oft auf unseren Reisen, auf der endlosen Fahrt. Erinnern Sie sich? Einmal fragte ich, in welcher Richtung mein Dorf liege, und Sie grölten, lachten und tauchten die Zehen ins Wasser. Früher wollte ich nach Hause zurück, jetzt, jetzt bin ich ja mit Ihnen Zuhause. Und Ihr Lachen, Ihr Lachen, wie aus der schwärzesten Höhle heraus. Im Schlaf hol ich den Morgen zurück, die Hand aus Haut und ihr Zögern. Ein Zerbrechen, vom Poltern erzählt, vom Poltern der Räder über die Straßen. Ich setze Fuß vor Fuß, dünne Sohlen, gar kein Verbrennen. Wie weit Sie weg sind, weiter als je. Wie viele Fenster um mich sind, wie viele Häuser, und jedes jedes für Sie, für Ihr verborgenes Gesicht, Ihre Scham. Ich werde immer ein Gaukler sein, einer, der plötzlich die Tür öffnet und schon auf dem Balken schwebt, eine, die zeigt, was man ihr vormacht oder so tut als ob, eine, die danach kommt, die zu spät kommt, und immer zur rechten Zeit, die keiner braucht, weil es auch sonst an allem fehlt. Mir macht das nichts, mir gibt das Kraft! Ich hab die Hände vom Gesicht genommen, auch so nur ein Ausschnitt, ein Schnitt, auch ohne die Finger zu breiten über Augen und Wangen. Da hast du das Kinn gehoben, zu mir geschaut, mich angeschaut, als ich dir den Rücken drehte und das Lied summte, drei vier Töne, wie später, wie später vorm Wasser allein. Da sollte nichts mehr sein um mich als das. Nie wieder tritt auf der Löwe mit dem Vogel, nie wieder der Name getrommelt, nie wieder der Name von Schlägen begleitet. Ich gehe weiter und weiter, immer die Dorfstraßen zur Mittagszeit, bis ich angekommen sein werde, da gestanden sein, wirklich, mit Füßen, die tanzen auf dem Seil, gezeichnet, nicht verbrannt. Das geht, Sie werden sehn, das geht über den Platz von oben, das klettert den Turm hinauf auf dem Seil, das spannt das Seil vom Turm zum Fenster, ein Weg, keine Kluft, eine Kluft, kein Stürzen, kein Stranden, draußen. Das bewegt das Glas auf dem Tisch, das wirft den Schatten sogar zur Mittagszeit, Schritt für Schritt aufsehen, blicken, nichts daraus schließen. Noch leiser bin ich gekommen, noch leiser gegangen. Noch länger schlafen Sie und sehen, den Kopf zur Wand gewendet, alles, fast. Zwei Gaukler, ohne Kette, ohne Trommel. Wir werden tanzen lernen, singen, zwei Teller Suppe essen, und den nicht fürchten, der höher steigt. Quer durch den Staub fahren, Gebärden und Geschmeidigkeit, hinknien wie damals, kurz vor dem Aufbruch, Kieselstein du, ausgebleichter Rockzipfel, fang das Wasser aus dem Auge auf. Ich werde angekommen sein, später, gleich, um mein Leben summen, vor dem Fall. Da stand eine, die sprach nicht mehr, mit niemandem. Das stimmt nicht, ich steige und steige, halte allen Vorhängen, allen verborgenen Gesichtern stand. Das Seil zum Fenster hingeworfen, binden Sie den Knoten fest, lassen mich gehen, weit über den Platz hinaus, ankommen und ganz leise da gestanden sein, ein Verklingen von Löwengebrüll? Drei vier Töne vom Wasser herauf, das Knistern von Feuer.